Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des campagnards, une féminité vivait en retrait, à l’orée des intention. Sa maison, bâtie de pierre et de achèvement foncé, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son surnom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un penchant que infiniment redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les espoirs de son âtre, observant les langues de gerbe danser et se tordre en créant des photos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, donnant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la grande famine bien avant qu’elle ne empreinte leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une main imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant via un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une méfiance immuable, choisissant de faire l'évacuation avec un quiétude triste. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le pétard allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambes encore engourdies par la épouvante. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en adversité, mais de quelle manière avertir ce que la redoutaient ? Le bouquet était déjà en palier, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en accentuer l’arrivée.
Les occasions passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du devoir qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque masser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un gerbe de dieu, ni une tragédie naturelle, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire occulte, un démonstration consumé par la rancœur, prêt à rogner en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se juxtaposant sur les toits par exemple s’ils attendaient un souvenir instant. La voyance parlait souvent par la personnalité, et ce qui savaient l’écouter pouvaient englober les alertes qu’elle dissimulait dans les petits détails du univers. Chaque matin, elle observait le village avec un regard récent, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel connaissance tourmenté trouvait dans la fureur des besoins un contact à son danger ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait composer elle-même les parures du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte actuelle. Le blé moissonné séchait dans de plus grands amoncellement, rapport à la brise automnale. Un riche essence de vent pourrait adresser un incendie en quelques minutes. Une distraction insuffisante, un embarras, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un embarras. Une majeur portant une torche. Une motif mystérieuse derrière l’ombre. Alisandre retourna poésie sa chaumière, repassant dans son esprit n'importe quel minois du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs pensées, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le feu, celui avec lequel l'énergie était déjà en flammes correctement avant que le filet ne s’embrase. Les biographies de ses intuitions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une signification inhabituelle. Les convoitises de notre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le feu, espérant attacher un futuriste signal, un dernier affirmation évident que le futur ne se réalise. Les intuitions surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un homme solitaires, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche rentrée, une ouverture vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur un élément précis. Puis, plusieurs de achèvement, une étincelle, un entendement enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus profond. Une rage contenue, une causticité antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les appétits de son noyau faillirent s’éteindre avant de recommencer force. Le message était clair. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le pluie sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.